“主人。”他开口了。
声音很小，小到几乎被笔尖的沙沙声淹没，像是在喉咙里含了很久才吐出来的一颗石头，硌得他生疼。
周书意的笔停了。
她抬起头，看着他。
那双黑漆漆的眼睛里没有任何表情，平静得像一面结了冰的湖，她笑了。
她走到他面前，伸出手，抚上他的脸颊。
“再叫一次。”她说，声音温柔得像春天的风。
他的眼眶红了。“主人。”
这一次声音大了一些，但还是带着一种哽咽的、破碎的质感，像是一个人在用自己的声音把自己撕碎。
“乖。”她的拇指擦过他的颧骨，指尖在他眼角停留了一瞬，“这不是很容易吗？”
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